Angel Fernández Saura

En Gambeta, en 1979, es el año internacional del niño.

Gambeta es el reino de las ratas. No existe red de alcantarillado y las aguas fecales discurren por surcos callejeros.

En Gambeta el aire huele a basura. Construido sobre lo que fue uno de los vertederos mas grandes de la ciudad. “El montón”, este mísero barrio de de la ciudad de Lima, es un claro exponente de la emigración rural  a la capital, buscando el falso tesoro de la prosperidad, debido al olvido de las instituciones locales  hacia el medio rural.

En Gambeta no hay jardines.  No hay flores, ni plantas, ni árboles, su suelo es gris y sucio como cielo de Lima. Las moscas y cucarachas sustituyen a las mariposas.

En Gambeta no hay aceras, ni el suelo está asfaltado. Las ráfagas de viento levantan el polvo ya de por si maloliente, haciendo bailar como extraños pájaros múltiples bolsas de plástico y papeles. Los famélicos perros escarban aquí y allá buscando algún pobre despojo con el que alimentarse.
Las casas construidas con materiales de deshecho se alinean en improvisadas y sinuosas calles, bajo una maraña desordenada de cables y antenas de televisión.

Gambeta es el reino de las gaviotas, surcan el cielo del barrio junto los jets del cercano aeropuerto y disputan el territorio a las ratas y a los cerdos que  se alimentan en el vertedero vecino.

Gambeta es el reino de la pobreza, no hay tiendas ni juguetes. En una de esas míseras casas y en lo que pretende ser su patio, semidesnudo y descalzo, está Antonio, un niño down, que sus padres tiene atado por el tobillo a una estaca, cual animal, para que no estorbe. Al verse fotografiado, Antonio, no dice nada, no pide nada y nos regala con una sonrisa.

Gambeta es el reino de la tristeza.

Gambeta es el reino de la hipocresía humana.

Angel Fernández Saura Lima 1979

Es el final del verano, el bochorno nos deja ya dormir, las estridentes chicharras y grillos enmudecen, los días se acortan rápidamente y el paisaje verdece gracias  a las lluvias, contrastando con los cálidos colores de la caída de la hoja. Un ciclo mas, después de las deseadas vacaciones, del retorno de los viajes, volvemos a donde siempre, a lo cotidiano. Parece que nada ha cambiado, que todo esta igual para los que estamos, pero algunos se han ido y  no volverán.

Irving Penn, el fotógrafo que influyó en mi trabajo desde que me tropecé con su obra y revolucionó la iconografía de la moda a mediados del siglo XX, falleció ayer a los 92 años de edad en su apartamento de Nueva York. Penn cambió para siempre el mundo de la moda, al unir arte y publicidad, vanguardia y sentido comercial, abriendo el camino a otros fotógrafos estrella, como Richard Avedon o Mario Testino. Hoy en día sus fotografías se exhiben en los grandes museos del mundo.

Sus retratos muestran una evolución en su estilo, acercándose más al personaje para acentuar su personalidad, y a menudo fotografió en un plano corto, en el que todo el espacio se llena con un rostro. Precisamente, uno de esos famosos retratos es la instantánea que Penn tomó de Picasso en 1957 en Cannes (Francia), en la que se ve su rostro ladeado entre sombras, con sombrero y embozado en su abrigo, centrando la intensa mirada de uno de los ojos del artista.

Lolo Ruiz, pintor, amigo y sobre todo persona nos dejo con la canícula de Agosto.Colega de sus colegas, hombre libre y libertador que desprendía alegría por los cuatro costados. Su pintura iconográfica, esquematica y sencilla hablaba de un entorno personal primigenio y sensual. Lolo ha sido protagonista callado, ha sido de esos artistas que no han faltado a la condición necesaria de la humildad para que sean otros los que hablen de sus méritos, alejado de modas, tendencias y protocolos utilizo el arte para enriquecerse, fue un buen creador, con más posibilidades de las que él mismo se concedió, devorando la vida a grandes tragos.

Valla con esta fotografía un homenaje a ambos: a mi amigo por el tiempo que pasamos juntos y al gran maestro fotógrafo por haberme abierto algún camino en la luz.

cubierto de polvo arrastro
el cansancio y el fusil
¡enemigo a la espalda!
me pliego sin luz me oculto
¡cave caudam! enemigo
a la espalda me doblo
y caigo ante mí sentado
tras una cerveza singin’
the blues disparo relojes
que rebotan junto a mí
relojes que hieren las manos
con billetes sólo de ida
del autobús del olvido
o bailando allí contigo
una canción verde oscura
en un rincón del recuerdo

suenan la viejas canciones
salta el camión en el yermo y
cuanto no dije va atado
en fardos junto a botellas
vacías y hombres que duermen
como niños (¿o son niños
que visten silencio de hombre?)

la brusca constelación
de una colilla que muere
rompe a veces un silencio
espeso como manteca

josé antonio martínez muñoz